念到最后一句“……综合评估，对方展现之技术层级，与我方存在代差，部分性能指標超出当前理论认知范畴，疑似触及『技术奇点』边缘”时，他自己都停了一下，喉结滚了滚。

“技术奇点？”哈里斯重复这个词，声音嘶哑，他猛地抓起桌上一个铜质的菸灰缸——那是他父亲传下来的——手臂肌肉賁起，眼看就要砸向对面墙上那幅星条国海军辉煌战绩图。

旁边一个上校参谋下意识地缩了下脖子。

但哈里斯的手举到一半，停住了。

那股暴怒的、想要毁灭点什么来发泄的衝动，被报告最后附上的那份简短的、冰冷的伤亡评估压了过去。

“……『中途岛』號（cv-41）沉没。

『弗莱彻』號（dd-445）、『星座』號（cl/ca-?）、『约翰斯顿』號（de-?）確认沉没。

舰载机损失f4u、f9f等各型至少十二架。

人员……初步统计，阵亡与失踪约八百四十人，伤者逾千……”

菸灰缸“哐当”一声，掉在厚厚的地毯上，没碎，沉闷地滚到一边。

哈里斯站在那里，胸口剧烈起伏，眼睛死死盯著那些数字。

八百四十。

这还只是初步。

就在几小时前，这些还是活生生的人，是他的水兵，他的飞行员。

现在，成了报表上冰冷的墨跡，成了即將需要抚恤的名单，成了……一个巨大耻辱和谜团的一部分。

屋子里死寂，只有通风系统低沉的嗡鸣。

每个人脸上都蒙著一层灰败。

不是打败仗的灰败，是发现自己手里攥著的、以为天下无敌的棍子，在对方亮出的刀子面前，突然变成了可笑的麵条的那种……茫然和恐惧。

“统领……和白宫的战情室，在等消息。”副官小声提醒。

哈里斯缓缓抬手，抹了把脸，手掌心里全是冰凉的汗。

他转身，走向通往加密通讯室的门，脚步有点沉，像踩在棉花上。

白宫那边，气氛也差不多。

椭圆办公室里，烟味浓得能点著。

统领背对著巨大的窗户，外面是华府渐渐亮起的灯火，可他只觉得眼前发黑。

太平洋舰队同步传过来的报告摘要，就摊在他面前的办公桌上，像一摊噁心的、散发著不祥气息的污渍。