半月后，消息传回边境。

不是粮草启程的消息，是噩耗。

陈立新脸色铁青地衝进主帐，手里攥著一封信函，拳头捏得咯吱作响。

“將军，大皇子那个狗娘养的在路上动了手脚！”

他一拳砸在桌上，震得沙盘里的旗帜东倒西歪。

“咱们派去南方的人被扣押了，银子被截了，罪名是『私自调运军粮意图不轨』！”

韩云昭坐在案后，手里捏著一卷兵书，闻言没有动。

“粮仓里还有多少？”他问。

陈立新咬了咬牙，声音像是从牙缝里挤出来的：

“见底了，哪怕再怎么省著吃，也最多还能撑七日。”

七日。

韩云昭终於放下兵书，抬起眼。

“传令下去，从今日起，每日两顿，稀粥。”

“將军！”陈立新急了，“將士们顶著寒风戍守边关，一天只吃两顿稀粥，那粥里能有几粒米？这身子骨怎么扛得住……”

“扛不住也得扛。”韩云昭打断他，声音带著不容置疑的威压，“这是军令。”

陈立新死死攥著拳头，指甲嵌进掌心，渗出细密的血珠。

他站了好一会儿，最后用力抹了一把脸，声音沙哑：“末將遵命。”

走出营帐的那一刻，他对著灰濛濛的天骂了一句极难听的粗话，声音大得整个营区都能听见。

没人觉得刺耳。

因为所有人都想骂。

三日后。

稀粥见了底，灶台快要熄了火。

伙头军把锅底颳了又刮。

號角声依旧准时响起，士兵们依旧列队出操。

但那步伐明显虚浮了，枪尖在寒风里微微发颤，不知是冻的还是饿的。

韩云昭站在哨楼上，看著这一切，沉默得像一尊石像。

风掀起他的衣角，在空中扬出淒冷的弧度。

他忽然想起很多年前，他十二岁刚到边关的时候，也是这样冷的冬天。

他也是这样饿著肚子站在寒风里，看著比他高出一头的士兵们操练。

那个时候他告诉自己，撑过去，活下去。

他撑过去了。

他也活到了现在。

可是现在，他要带著三十万人一起撑过去。

这比独自活著难了千百倍。

“將军。”陈立新走上哨楼，手里端著一碗粥，粥很稀，能照见人影，“您一天没吃东西了，好歹喝两口。”

韩云昭看了那碗粥一眼，没有接：“给伤兵送去。”

“將军！”

“这是军令。”

陈立新的手抖了抖，那碗粥差点洒出来。

他张了张嘴，最终什么也没说，转身下了哨楼。

那背影佝僂了许多，像是这短短几日老了十岁。

韩云昭收回目光，看向远方。

天边压著厚重的云层，像是要下雪了。

入冬以来的第一场雪，来得比往年都晚，却不来更好。

因为雪一来，天气更冷，粮草更缺，日子更难熬。

到了第五日，营中的气氛已经绷到了极点。

士兵们面黄肌瘦，眼窝深陷，却依旧握著长枪站在城墙上，迎著刺骨的北风，一动不动。

韩云昭同样的状態。

他和將士们吃的一样，甚至更少。

这时，陈立新从外面回来，脸色比天气还阴沉，鎧甲上结了一层白霜。