机器旁边码著成沓的空白介绍信、盖好红章的调拨证明和半成品公章模具。

再往里，靠墙那一排铁架上摆著木箱子。

李伟走过去，用钢钳撬开一个箱盖。

里面塞满了油纸包裹的金属件。

他捡起一个，翻过来看了两秒。

“通讯部件。军用规格。”

声音压得很低，但每个字都咬得清楚。

曲易扒开另一个箱子，掏出一叠纸。

港务调度令。日期和312章铁皮房那张红圈调度表上的三个日期完全对得上。

下面还压著一份手写的接货排期单，抬头三个字：鯤渡號。

陈大炮扫了一眼，揣进怀里。

他还没说话，地下室深处传来脚步声。

重的。密的。很多人。

“谁进来了？”

黑暗里有人喊。

应急灯的光照不到那么远，只能看到十几个人影从钢柱后面涌出来。

领头的剃著板寸，膀大腰圆，右手拎著一把开了刃的砍刀。

他身后还有人抱著汽油桶。

板寸头看见印刷机旁站著的陈大炮，脸色一变，转头就吼。

“烧机器！先把印刷机烧了！”

陈大炮扭头看向墙边。

一台老式交流电焊机靠在钢柱旁，焊把线还搭在“地线夹”上。

他扯下焊把。

“李伟。”

李伟已经摸到角落备用配电箱。

独臂拉下总闸，又合上焊机专用迴路。

嗡。

电焊机启动的闷响。

陈大炮握紧焊把，拇指拨到最大电流档。

焊条点在地面钢板上。

蓝白色的电弧喷出来，刺眼的光把整个地下室照得雪亮。

板寸头冲在最前面，砍刀高举过顶，劈下来。

陈大炮侧身，焊条迎上去。

电弧扫过刀面。

钢刀在高温下瞬间烧红，刃口崩缺，火星子溅了板寸头一脸。

他惨叫著鬆手，砍刀掉在地上还嗞嗞冒烟。

陈大炮右脚跟上，一腿踹在板寸头胸口。

人飞出去，后背撞翻铁架子，半成品通讯部件哗啦啦散了一地。

后头抱汽油桶的愣住了。

老莫从侧面贴上去，三棱军刺平削，割断桶上的铁丝把手。

汽油桶砸在地上滚了两圈，老莫一脚踩住。

曲易已经绕到后面，瘸腿一记扫堂踢翻两个跑得慢的，军刺钉穿其中一人的脚面，钉在木地板上。

李伟绑著钢筋的断臂抡了一个满圆，砸碎了第三个打手的膝盖。

“还烧吗？”

李伟一只手拎起钢筋，声音发哑。

没人答。

剩下几个人握著铁棍，腿先往后退。

老莫抬眼。

“放下。”

哐当。

第一根铁棍落地。

接著第二根，第三根。

不到一分钟。

地下室里站著的只剩陈大炮这边的人。

二十多个打手全趴在地上，有抱著腿嚎的，有捂著脸不敢动的。

几个穿脏工装的工人缩在墙角，浑身发抖。

陈大炮关掉电焊机，把焊把搁回原处。

他走到工人跟前，蹲下来。

“想活命的，报名字，登记。”

“愿意作证的，先发饭钱。怕报復的，送你去公安。”

工人里有个年纪大的，五十来岁，满手老茧，犹豫了一下，先开了口。

“我姓孙……半个月前，有人从厂里运走过一批铁箱子，用篷布盖著，装了整整一车。”

陈大炮眼皮动了一下。

“往哪拉的？”

老孙咽了口口水。

“码头方向。海边那个废弃渔港。”

陈大炮没再问。

他站起来，目光扫过印刷机底座。

机器和地面之间有一道两指宽的缝隙。

缝隙里塞著一个巴掌大的铁盒子。

方形。防爆铁皮。边角有乾涸的暗褐色痕渍。

陈大炮弯腰抠出来。

铁盒很沉。

他翻过来。

盒盖上用尖锐硬物刻了两个字。

笔画歪斜，像是匆忙间刻下的。

归海。

陈大炮指腹擦过刻痕，脸上的表情一点一点沉下去。

他把铁盒塞进贴身衣兜里，拍了拍上面的灰。

回头看老莫。

“找个安全的地方。撬开。”

老莫点头。

陈大炮往台阶走了两步，停下来。

“今晚这锅汤，怕是熬到老鬼骨头上了。”