田中次郎坐在一块礁石上，看著那片血红色的海面。他的左腿缠著厚厚的绷带，血已经止住了，但疼还在。比伤口更疼的，是心里那种说不出的东西。

旁边走过来一个人，在他身边坐下。

是那个满脸血污的老兵。老兵的左眼上方那道伤口已经包扎好了，缠著白绷带，在暮色中格外显眼。

他递给田中次郎一个饭糰。

“吃吧。刚发的。”

田中次郎接过饭糰，咬了一口。米饭是硬的，带著一股焦糊味，但他嚼得很慢，很仔细。

老兵点起一支烟，看著那片海。

“第一次？”

田中次郎愣了一下，然后点头。

老兵吐出一口烟。

“第一次都这样。多来几次就好了。”

田中次郎看著他：“老兵，你第一次……杀了多少人？”

老兵沉默了很久。

然后他说：“忘了。”

“忘了？”

“忘了。”老兵又吸了口烟，“杀太多了，记不清了。”

他转头看著田中次郎，那双眼睛在暮色中闪著光——疲惫的，空洞的，但又有一种说不清的东西。

“小子，別想太多。想太多，就活不下去。”

田中次郎没有说话。

他看著那片越来越暗的海面，看著那些还在冒烟的英军工事，看著远处那些裹著白布等著被运走的尸体。

八千个。

八千个名字，八千个家庭，八千个再也回不了家的人。

“老兵，”他忽然问，“你说，我们还能回家吗？”

老兵看著他，沉默了三秒。

然后他说：“不知道。”

他站起来，拍了拍屁股上的土。

“但活著，就有希望。”

他走了。

田中次郎一个人坐在那里，看著夜幕一点一点降临。

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远处，营地里开始点起篝火。火光在夜色中跳动，像无数只挣扎的手。

那些活著的人，围著篝火坐著，沉默地坐著。

没有人唱歌，没有人说话，就那么坐著，等著下一个黎明。

等著下一次衝锋，下一场战斗，下一批死亡。

仰光港外，临时指挥部。

帐篷里烟雾繚绕，煤油灯的火苗在午后的闷热中微微晃动。长桌两旁坐著四个师团长——第九师团长大岛中將，第十一师团长松井中將，第七师团长山室中將，第八师团长本乡中將。每个人的脸上都带著疲惫，但眼睛里闪著光——那是看见胜利在望的光，也是知道接下来还要死人的光。

小原传站在地图前，手里拿著一根细长的竹竿。地图上，缅甸的轮廓用红蓝铅笔標註得密密麻麻——红色的箭头是他们的进攻方向，蓝色的圆圈是英军的防御阵地，黑色的叉是已经侦察到的据点。

“缅甸的地形，你们都看过了。”小原传开口，声音不高，但每一个字都清晰得像钉子钉进木板，“英国人在这里的兵力，大约八万到十万人。其中一半是印度师，战斗力一般。但缅甸地形复杂，丛林密布，英军熟悉地形，我们得小心。”