春寒料峭，塞北的春寒才是真的料峭。

风是冷的，冷得像刀。

刮在脸上，能刮出一层霜。

落雁客栈是这荒道上唯一的活物，土坯墙，黑瓦顶。

门帘是洗得发白的粗布，被风卷得一掀一合，像濒死的人喘著气。

客栈內只点了两盏絳纱灯，一盏放在柜檯后，一盏摆在正中央的方桌上，昏黄的光勉强裹住三张方桌。

其余角落的九张方桌，全处在化不开的昏暗里。

掌柜的是个没嘴葫芦，独享一盏灯的光，站在柜檯后拨算盘。

珠子响得清脆，他眼都不抬。

仿佛这世上除了碎银子，再无他物。

即便外面电闪雷鸣，风雨欲来。

最先踏进来的，是个少年。

看上去不过十六七岁，粗布单衣，裤脚卷著，露出沾了泥的布鞋。

背上斜背一柄宽阔大剑，剑鞘乌黑如墨。

里面是一柄剑脊歪扭似蛇的黑蛇剑，剑柄缠著粗麻。

末端坠一枚锈蚀铁环，奇诡又沉实。

他进门后，拣最靠里边的方桌，坐下。

无人来问，他也不说。

只是用右手食指指尖敲著桌面，节奏慢，却稳。

像在数门外的风，数藏在风里的杀机。

他的眼很亮，像淬了寒星。

扫过客栈每一寸阴影，又迅速收回，垂眸盯著桌上叠在一起的粗瓷碗和筷筒。

碗里是空的，只有筷筒是满的，但都是筷子。

少年落座不过三息，门帘又动了。

这次进来的是个女子，穿一身石榴红的斜襟立领袄裙。

裙角绣著暗纹海棠，走起来裙裾扫过地面，没带一点尘。

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她手里没兵器，只捏著一支银柄缠丝簪。

簪头是朵半开的梅，梅芯嵌著一点蓝，那是淬过七步断肠散的毒针。

她眉眼极艷，艷得刺眼，却冷得像冰。

径直走到少年斜对角的方桌，坐下。

“小二，上茶。”

唤小二上茶，声音柔，却无半分暖意，好像冰下的水。

听著软，碰一下，能冻断指骨。

她不看少年，少年也不看她。

两人之间虽然只隔著两张方桌的昏黑，却像隔著一道看不见的墙。

店小二拿了一壶茶和一盏絳纱灯出来，又回到了后堂去。

依旧没人管那落拓的少年。

风更紧了，雷声大作。

门帘被风卷开，一个老乞丐佝僂著腰，挪了进来。

破棉袄，露棉絮。

头髮花白打结，手里拄一根磨得发亮的青竹杖。

杖头却裹著铁皮，敲在青石板上，篤、篤、篤，每一声都敲在人心上。

他是个瞎子，眼窝深陷，却像能看见一切。

不偏不倚，走到最里侧的墙角，靠墙坐下，中间未曾磕碰碰到桌角。

蹲在墙角，青竹杖横在膝盖上，老乞丐从怀里摸出半块干硬的麦饼，慢慢啃。

他不討饭，不说话。

只啃饼，啃得很慢。

仿佛这半块饼，是他此生唯一的珍宝。

瞎子老丐刚咬下第三口饼，门外传来车轮碾地的声响。

一个老嫗，推著一辆独轮木车走进院子里。

车板上躺著个昏睡的女童，不过七八岁，穿碎花小袄，怀里抱著一个布缝的虎头囊。

囊里不是糖，不是玩具，是十二把寸许长的柳叶飞刀，刀柄掛著红绸。

寒光闪闪，锋利无比。

老嫗满头银髮，用一根木簪綰著，粗布围裙沾了泥水，手里攥著一把弯柄柴刀。

刀身豁了口，却是百炼精铁打就。

能劈过柴，也能劈人骨。

她將车停在门边，轻柔地抱起女童走进客栈。