“这……怎么来了这么多人？”
马胜利拄著拐杖，老眼猛地瞪圆。
村口那条泥泞土路上。
黑压压一片人影。
铺盖卷。
乾粮袋。
铁锹。
洋镐。
一眼望过去，像一股从戈壁滩尽头压来的灰色潮水。
郑强下意识扣住枪栓。
“马队长，要不要拦？”
“拦个屁！”
马胜利眯著眼看了半晌，忽然认出了走在最前头那个乾瘦老头。
“那不是风口队的老支书吗？”
老支书拄著一根磨得发亮的旱菸杆。
背后跟著五百来號壮劳力。
个个脸色蜡黄。
棉袄打著补丁。
可肩膀宽，手掌厚，一看就是常年刨地啃土的苦力汉子。
老支书走到七队村口。
先看了一眼背枪站岗的民兵。
眸子微缩。
“马胜利。”
他把旱菸杆往泥地上一戳。
“你们七队现在是真立起来了。”
马胜利咧嘴一笑。
“老哥哥，少给俺戴高帽。”
他拄著拐往前迎了两步。
“你这是把风口队半个村都拉来了？”
老支书没接话。
浑浊的眼睛越过马胜利，直接落在苏云身上。
苏云披著军大衣，站在打麦场边。
神色淡然。
眸光微闪。
老支书走上前。
乾裂的嘴唇抿了抿。
“苏大夫。”
“人，我带到了。”
他抬起旱菸杆，朝身后一指。
“五百一十六口壮劳力。”
“能抡镐的，能挑担的，能睡雪窝子的，全在这。”
身后的汉子们没吭声。
只是齐刷刷看著苏云。
那一双双眼睛里，有饿出来的绿光，也有压不住的希望。
苏云嘴角微勾。
“路上吃了没？”
老支书神色一僵。
“各家凑了点干饃。”
“能顶一顿。”
苏云摇了摇头轻笑。
“来七队干活，还啃干饃？”
他偏过头。
“马胜利。”
“在！”
“让徐春花带妇女们架锅。”
苏云指了指防冻棚旁边的空地。
“玉米面粥，白面饃，咸菜，热水。”
“五百多人，每人先吃饱。”
马胜利老脸一震。
“苏大夫，这可是五百张嘴。”
孔伯约也推著老花镜挤上来。
“苏大夫，粮仓是有粮。”
“可这么个吃法，帐上……”
苏云眸子淡淡扫过去。
“孔会计。”
“粮食放著，是给老鼠看的？”
孔伯约神色一滯。
“俺不是这个意思。”
“那就记帐。”
苏云嗓音清冷。
“风口队出人。”
“七队管饭。”
“这笔帐，算到开荒成本里。”
老支书喉结滚了一下。
那张被风沙颳得像老树皮的脸，微微发颤。
“苏大夫。”
“你真管饭？”
“管饱？”
苏云似笑非笑。
“我用粮食请你们来。”
“不是让你们饿著肚子给我装样子。”
老支书猛地回头。
旱菸杆在半空重重一挥。
“都听见没！”
“七队管饱饭！”
黑压压的人群瞬间骚动。
“真管饱？”
“白面饃也有？”
“娘哎，俺昨晚就啃了半块冻窝头。”
“苏大夫要是让俺吃饱，俺今天把命刨地里都成！”
徐春花从人群后头挤出来。
腰上繫著围裙。
嗓门炸得跟铜锣一样。
“都別挤！”
“锅还没架呢！”
“谁敢乱插队，老娘一勺子扣他脑门上！”
风口队几个汉子缩了缩脖子。
七队妇女们却笑成一片。
紧绷的气氛，瞬间鬆了。
老支书又看向苏云。
“苏大夫。”
“饭你管。”
“活我们干。”
“只要你一句话。”
他用旱菸杆点了点身后那群人。
“这五百条汉子，往死里干。”
“冻死累死，不赖七队。”
苏云神色淡然。
“死不了。”
他大头皮鞋踩碎脚边一块冰泥。
“先看地。”
马胜利一愣。
“现在？”
“现在。”
苏云抬眼看向北坡方向。
“饭在锅里煮。”
“人先把该看的看明白。”
孔伯约脸色一紧。
“苏大夫，要不吃了再去？”
“等他们吃饱了，再看见那块棺材板，怕是更难受。”
苏云嘴角微扬。
“饿著看。”
“脑子清醒。”
老支书眯起眼。
“棺材板？”
马胜利乾咳一声。
“老哥哥，话不好听。”
“可那块地……”
“去了就知道。”
苏云打断。
“带锹。”
半个时辰后。
北坡。
五百亩盐碱荒地铺在眼前。
灰白。
乾裂。
一眼望不到边。
地皮上结著一层白花花的碱霜。
风一吹。
细碎的盐碱粉扑到脸上，涩得人睁不开眼。
风口队的汉子们刚才还因为管饭提起来的精神。
一下子沉了半截。
老支书蹲下。
伸手捻起一撮土。
放在鼻尖闻了闻。
脸色当场变了。
“这地……”
他声音发哑。
“碱透了。”
马胜利拄著拐站在旁边。
老脸难看。
“俺早说过。”
“三队五队都栽过跟头。”
“钱永年那老狐狸，没安好心。”
孔伯约也蹲下。
用手指抠了抠地皮。
“上面是碱壳。”
“下面怕是更硬。”
大壮不信邪。
抡起洋镐。
“俺试试！”
“砰！”
洋镐砸在地上。
火星子都像是溅了一下。
“咔！”
镐刃直接崩卷。
大壮虎口一麻。
整个人倒退半步。
“娘的！”
他不可思议地瞪大眼。
“这是地？”
“这是石板子吧！”
一个风口队汉子也抡镐砸下去。
“砰！”
第二把镐刃卷了。
白花花的盐碱壳被砸开。
下面露出的不是黑土。
而是一层发灰发硬的死土。
再往下。
还渗著刺鼻的苦碱味。
老支书脸上的血色彻底没了。
“苏大夫。”
他慢慢站起身。
“这活，不是人多就能干成的。”
苏云眸光微闪。
“说。”
老支书用旱菸杆指著脚下。
“这地不是单纯荒。”
“是死。”
“缺水缺到根子里了。”
“盐碱全压在土层里。”
“没有大水漫灌。”
“没有活水往外冲。”
他声音越来越沉。
“別说种粮。”
“红柳都栽不活。”
五百汉子一片死寂。
有人攥著铁锹。
有人低头看著脚下。
有人喉咙里发出一声乾笑。
“这不是开荒。”
“这是让咱刨坟。”
另一个汉子把铁锹往地上一扔。
“俺不干了。”
“管饭也不能这么糟践人。”