一只手落在了她的肩上。不重，轻轻的，像是怕把她弄疼了。那只手在她的肩头停了一会儿，然后轻轻拍了两下。

“还在生气吗？我的女儿？”

生气？

我？

对父亲？

玛格丽特愣住了。

她抬起头，看著面前这个男人。

巴拉克·霍伦菲尔德男爵，她的父亲正站在门口，穿著一件深色的长袍，隨意地站在那里。

他的脸上没有她熟悉的那种审视和算计，没有那种“你值多少钱”的打量。

他的眼睛里，有一种她从未见过的东西。

不是严厉，不是冷漠，不是那种把她当作一件政治筹码时的冷静评估。

而是一种……温柔。

柔软的、像是怕碰碎了什么东西似的小心翼翼。

那是一个父亲看女儿的眼神。

......

是夜。瓦伦堡，书房。

壁炉里的火烧得正旺，橘红色的光在书架上跳动，把那些厚厚的牛皮封面照得忽明忽暗。

林奇坐在书桌前，手里翻著一本从地牢里带出来的魔法书籍，目光在那些密密麻麻的符文间游走。

书房的房门敞开著，走廊里的冷风时不时灌进来，带著初春夜晚特有的那种清冽气息，与壁炉的暖意交织在一起。

“咚咚咚。”

清脆的敲门声响起，不大，但在安静的书房里格外清晰。

林奇抬起头，就看见玛格丽特站在门口。

她穿著一件浅色的居家长裙，头髮披散著，没有像往常那样挽成精致的髮髻，几缕碎发垂在脸侧，衬得她的脸比平时小了一圈。

她的眼睛还有些微微的红，但目光很亮，亮得不像是刚哭过的样子。

“我可以进来吗？”她问道。

林奇挑了挑眉，有些疑惑的放下手中的书。

玛格丽特从来不在他看书的时候打扰他，这是她来瓦伦堡之后一直遵守的习惯。

“怎么了吗？”他问道。

玛格丽特没有回答。而是走了进来，脚步很轻，裙摆在脚边轻轻拂过石板地面。

她绕过书桌，走到他面前，站定。

然后她抬起头，看著他的眼睛。

“你…可以站起来一会儿吗？”她说：“就一小会儿。就好。”

林奇怔了一下。

这姑娘今天怎么怪怪的？

他放下手中的书，从椅子上站了起来，刚想开口问她怎么了——

玛格丽特上前一步，用力抱住了他。

她的双臂环过他的腰，十指在他背后紧紧扣在一起，像是抓住了什么隨时会消失的东西。

她把脸埋进他的胸口，整个人贴在他身上，没有留一丝缝隙。

她抱得很紧，紧到林奇能感觉到她手臂上那些细微的颤抖，紧到他能听见她胸腔里那颗心臟在急促地、用力地跳动著。

林奇的手悬在半空中，停顿了一瞬。

然后他轻轻落下，放在她的背上，没有用力，只是安静地放在那里。

书房里安静极了。

只有壁炉里的火在轻轻地噼啪作响，和窗外远处偶尔传来的夜风穿过树梢的声音。

然后，他听到了她的声音。很轻，却又很深刻。

就像是从灵魂传递过来的。

“我爱你。”