“掛哪儿？”她问道。

林峻海看了看院子里的槐树，指了指最高的那根枝杈。

“掛那儿，风大。”

林母把风铃递给他，林峻海搬了把凳子，踩上去，把风铃掛在树枝分叉的地方。

风一吹，铜片碰撞，声音清脆，不吵人，听著心里舒服。

“两个都掛上。”

林母把另一个风铃也递上去。

林峻海把两个风铃掛在不同的枝杈上，风吹过来，一个响，另一个也响，声音叠在一起，叮叮噹噹的，像是在说话。

林母笑了：“两个响起来，还挺好听。”

林峻海从凳子上跳下来，抬头看了看：“以后多买几个，掛满院子。”

林父闷声说了一句：“那不成卖风铃的了？”

林母白了他一眼：“你懂什么，好听。”

林父没接话，把菸袋锅叼回嘴里，蹲回墙根。

陶罐是深褐色的，口大，肚子圆，釉面发亮。

林母把它放在石桌旁边，退后两步看了看，又搬到槐树下，再退后两步看。

“放哪儿好？”她问道。

林峻海看了看院子，指了指槐树根旁边的一块空地。

“放那儿，靠著树，不碍事。”

林母把陶罐搬过去，放好，看了看，还是觉得不对。

林父从墙根站起来，走到陶罐旁边，蹲下来，用手把陶罐转了个方向，让罐口朝著院门的方向。

然后他站起来，走到柴房，从柴堆里挑了几根干树枝。

树枝是去年秋天砍的，晾了一冬天，干透了，树皮灰白，枝杈弯弯曲曲的，像画上那种。

他蹲下来，一根一根往陶罐里插，高的在中间，矮的在两旁，歪的那根朝外，刚好搭在罐沿上。

插完，他站起来，退后两步看了看。

林峻海看著那几根干树枝，愣了一下。

树枝插在陶罐里，灰白色的枝干弯弯曲曲，像老人写出来的字，歪歪扭扭的，但看著顺眼。

阳光从树叶缝里漏下来，落在树枝上，影子投在地上，像一幅水墨画。

“爸，你怎么想到的？”

林峻海问道。

林父把菸袋锅叼回嘴里，闷声说了一句：“山上砍柴砍多了，看什么都像树枝。”

林母在旁边看著，没说话，嘴角弯了一下。

林峻海走到柴房，又挑了几根形状好的树枝，拿回来，蹲在陶罐旁边，一根一根往里面添。

高的往中间，矮的往两边，细的搭在粗的上面，让枝条交错起来，不单调。

他调整了好一会儿，站起来，退后两步看。

“行了吗？”林母问道。

林峻海摇了摇头，又蹲下来，把那根歪的树枝拔出来，换了个方向插进去，让枝头朝著院门的方向。

“行了吗？”林母又问。

林峻海站起来，看了半天，点了点头。

“行了。”

林母走过来，站在他旁边，也看了一会儿，没说话。

风吹过来，干树枝的影子在地上晃了晃，像是活了一样。

后面这段是刷抖音时候刷到的一段话，分享给大家，我觉得我写小说也得有这种情怀，不应该为了写而写，写自己喜欢的，写自己人生中缺少的偏爱。

那天她问我：“为什么喜欢看小说？”

我沉默了几秒看向她说：“因为我的青春太安静，我想看看別人的青春中明目张胆的偏爱。”