旁边那个讲白蛇传的中年男人已经走出了几步。

听到那几句词，脚步猛地停了下来。

他转过身，摺扇从手里滑落，“啪”地掉在青石板路上。

他没有低头去捡。

他在西湖边讲了两年的白蛇传。

以为自己早已对“生离死別”四个字免疫了。

但此刻，他的眼眶红得像被什么东西烫过。

十年生死两茫茫——七个字，没有一个生僻字，没有一个典故，连初中生都看得懂。

但就是这七个字。

把他讲了两年都没能让游客真正哭出来的白蛇传。

浓缩成了一声嘆息。

他不是在写白素贞。

他是在写每一个等过什么人的人。

旁边一个穿著校服的女生。

看著陈默的背影，忽然转过身，把脸埋进身边男生的肩膀里。

男生愣了一下，然后伸出手，轻轻地拍了拍她的背。

他们穿著同一所学校的校服。

看起来像是高中生，偷偷攒了很久的零花钱，趁著周末来西湖玩一圈。

女生哭得上气不接下气。

男生不知道该说什么，只是一个劲地拍著她的背。

嘴唇微微颤著，眼眶也是红的。

他想说“我不会让你等”。

但话到嘴边又觉得太轻了。

那首诗太重了，重到任何承诺在这首诗面前都像一张会被风吹走的纸。

他只是把女生抱得更紧了一些。

直播间里。

弹幕已经不能用“炸”来形容了。

五百万人在线，每秒钟几百条弹幕，叠在一起叠成了一道密不透风的墙。

但奇怪的是，那些弹幕不再是“哈哈哈哈”或者“默神牛逼”之类的热闹话。

而是变成了一个个人的故事。

一段段被埋藏了很久的回忆。

“我高三那年早恋，被老师抓了，被家长骂了，被全校当反面教材，毕业那天她跟我说『我们不合適』，然后坐上了去bj的火车，我在站台上站了一个小时，抽了半包烟。”

“今年我大三，还是会梦到她。”

“我跟我老公高中同学，他追了我三年，我拒绝了他三年。”

“高考完那天他跟我说『我要去成都了，以后可能见不到了，我就问你最后一次，你愿不愿意』。”

“我说我愿意，现在我们结婚五年了，孩子两岁。”

“刚才听到『十年生死两茫茫』，我在沙发上哭成了狗，他问我怎么了，我说『没什么，就是觉得幸好当年你问了最后一次』。”

“別人写爱情，写的是『我好想你』『我忘不了你』『你是我这辈子最爱的人』，陈默写爱情，写的是『不思量，自难忘』——六个字，你不需要想她，因为她从来没有离开过你的脑子。这才是最深的思念。”

弹幕还在刷。

每一条都在说同一件事——他们被那首词击中了。

不是被华丽的辞藻击中，是被那些朴素到近乎透明的字击中的。

那位讲白蛇传的中年男人终於蹲下来，捡起了他的摺扇。

他没有走回人群，而是走到湖边的长椅上坐下来，把摺扇放在膝盖上，然后从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上。

他戒菸很多年了，但今天他想抽一根。

他吸了一口，吐出一团白雾，雾散在西湖的水面上，像白素贞消失时的那缕烟。

“十年生死两茫茫。”

他轻声念了一遍，然后笑了，笑得眼眶发红。

他掐灭了烟，把菸头扔进垃圾桶，站起来，重新打开摺扇，走回了人群。

他要继续讲白蛇传。

不是因为需要那份工作。

是因为他忽然觉得，白蛇传不应该只讲给游客听。