“斩敌首三百一十七，焚粮十万石。”

“亲卫三人，死於臣槊下。”

“谨报陛下。”

这段台词陈默念得不快。

一个刚从战场上下来的十五岁少年，他念这段军报的时候，每一个数字都是真的。

三百一十七个人。

十万石粮。

三个死在他槊下的亲卫。

陈默念的时候头低著，他的前额汗滴顺著甲片往下滴。滴到脚下已经乾的猪血壳上。

汗和血混成一种说不清的顏色。

念完，他没有立刻抬头。

按剧本，他应该等朱棣叫“起”。

王学齐没有立刻叫“起”。

他走出中军帐前的位置。

走到陈默面前。

站在陈默单膝跪著的位置前面。

伸出右手，按在陈默的右肩上。

按上去的那一瞬间，王学齐的手感觉到甲上那一层干了的猪血。

他的手有一个极细微的停顿。

不是嫌。

是確认了一下这个东西是什么。

確认了以后，他的手按得更紧了一点。

陈默按原本剧本，这里应该抬头，然后念下一句台词。

他没有按剧本。

他做了一个剧本上没有的动作。

他的头往王学齐按著他肩膀的那只手，靠了一下。

只靠了一下。

就一瞬间。

他没有让自己的头真的压在王学齐的手背上，他只是把自己的重量，非常轻地，往那只手的方向分过去一点。

然后他立刻收了回来。

这一靠一收，不到一秒。

但王学齐接住了。

王学齐用了他今天第二个剧本上没有的动作。

他抬起他的左手。

他把左手非常轻地，放在了陈默的后脑勺上。

一个爷爷摸孙子后脑勺的那个动作。

王学齐的左手指尖，在陈默的头髮里顿了一下。

摸到陈默头髮里的汗。

摸到头皮上因为一整天戴头盔被压出的那一圈红印。

王学齐的眼圈在那一瞬间红了。

红得非常快。

罗一峰在监视器后面，看著屏幕上王学齐那双红了的眼睛。

他整个人往椅背上一靠。

他的副导演站在他旁边，手里的场记板垂下来。

副导演的嘴是张著的，他整个人僵在监视棚里，一句话说不出来。

整个片场，五百个群演，三十个工作人员，所有人都看著中军帐前那对祖孙。

没有人出声。

只有那三面大旗在风里刷刷刷地响。

王学齐的左手在陈默的后脑勺上停了大概三秒。

三秒以后，他收手。

后退半步。

按剧本，念他的下一句台词。

“起。”

王学齐这个“起”字，念出来的时候嗓子是哑的。

完全不是剧本预设的那种威严的“起”。

但是所有人都听出来，这个哑的“起”，比剧本预设的那个威严的“起”，重一百倍。

陈默直起身。

王学齐看著他这个孙子。

然后王学齐把他刚才按陈默右肩的那只右手，抬起来，转了个方向。

他把右手伸向了身后。

身后的隨行太监立刻上前，双手捧上一卷明黄色的帛书。

王学齐接过帛书。

他没有展开，只是举起来。

然后他念出了这场戏的最后一句台词。

“传朕旨。”

“立皇长孙瞻基，为皇圣孙。”

“传世之孙，永世其昌。”

这八个字从王学齐嘴里念出来的时候，中军帐前那三面大旗在风里啪的一声响。

五百群演同时跪下。

整个缓坡上，黑压压的一片，齐齐拜下去。

陈默跪在最前面。

他低下头。

他眼睛里那种刚才被王学齐压回去的湿，这一刻终於漏了出来。

只漏了一滴。

那一滴顺著鼻樑滑下来，落在他面前的土里。

没有人看见。

只有正前方那台机位，看见了。

“过！”

罗一峰的声音从对讲机里传出来。

整个片场在那一秒钟之后，像被谁捅破了一个口。

五百群演同时鬆了一口气。

有几个群演发出了压不住的声音。

有人长长地吐出一口气。

有人低声说了一句“我操”。

有一个站在后排的群演，三十岁左右的汉子，默默地抬手，用胳膊擦了一下眼角。

副导演手里那块场记板，啪的一声掉在地上。

他没去捡。

他只是看著监视棚屏幕上王学齐和陈默的那个画面。

......

陈默从地上站起来。

他转身，往后面的演员休息区走。

他身上那套二十一公斤的甲，甲上那层已经干得发硬的猪血，狐皮披肩在风里一跳一跳。

走到一半他停了下来。

他看到王学齐站在中军帐前，背对著他，没动。

王学齐没有看陈默离开的方向。

他只是站在那儿。

陈默没有过去。

他在原地站了两秒，然后继续往休息区走。

走进休息区帐篷的时候，他把头盔摘下来。

头盔摘下来的那一瞬间，他听见自己的耳朵里有一个长长的耳鸣。

他在摺叠椅上坐下。

把头埋进两只手掌里。

坐了大概有五分钟，才把手放下。

他用手背抹了一下自己的眼睛。

手背上沾了一点湿。

看著那一点湿。

他忽然笑了一下。

这一次的笑，不是朱瞻基的笑。

是陈默自己的笑。