陈江海抬手摸了摸下巴。

硬茬扎手，脸皮確实糙得慌。

“成吧。”他老实坐回炕沿，“那明天我去镇上送马建国的鱼。”

“明天的事明天定。”楚辞语气很硬，“今天你的活儿，就是在家待著，陪小宝练字。”

“我教他写字？”

“你教得了吗？”楚辞白他一眼，“你就在旁边盯著，別让他趴桌上，把背挺直了。”

陈江海翻看著自己那双长满老茧的手。

“我那狗爬字，还不如他呢。”

“不用你写，你盯著就行。”

小宝从门框边探出个圆脑袋。

“爸，我教你写唄。”

陈江海眼珠子一瞪。

“反了你了，老子用你教？”

小宝缩了缩脖子，嘿嘿直乐。

“妈说我的字比你强多了。”

“你妈说的不算。”

“算的。”楚辞在灶房里接了腔，话音不高，分量却极重。

陈江海立马闭了嘴。

被自家媳妇安排得明明白白，他心里非但没觉得憋屈，反而透著股说不出的踏实。

家里家外被她料理得铁桶一般，他只管安心当个甩手掌柜。

小宝拽著他的衣角进了东屋，拍了拍桌前的椅子。

“爸，你坐这儿，看我写。”

小傢伙握著那支绿色铅笔，在拼音本上端端正正写了个“人”字。

一撇一捺，架子搭得极稳。

“咋样？”

陈江海端详了半天，憋出俩字。

“挺好。”

“哪儿好？”

“呃……哪儿都好。”

小宝像个小大人似的嘆了口气。

“爸，你真外行。”他拿笔尖指著纸面，“妈说了，撇得轻起重落，捺得顿笔出锋。你看我这个捺，出锋的时候收住了劲儿，没甩飞出去。”

陈江海盯著那个捺，看了又看。

“哦。”

小宝摇了摇头，一副恨铁不成钢的模样。

“算了，你就在旁边当个木头桩子吧。”

陈江海靠在椅背上，看著儿子趴在桌前，一笔一画跟田字格较劲。

午后的阳光透过窗欞，给小宝毛茸茸的发顶镀了层金边。

看著看著，眼前的画面忽然有些恍惚。

前世的记忆漫了上来。

那个连六岁都没活过的小宝。

那个到死都没学会写自己名字的小宝。

陈江海搭在膝盖上的手用力收紧，手背上的青筋绷得老高。

他闭了闭眼，胸口剧烈起伏了两下，才把那股横衝直撞的邪火压下去。

慢慢鬆开手。

这辈子，不一样了。

小宝会写字，会画画，会背《悯农》，九月份就能背著书包进实验小学。

炕底下压著两万两千块的家底，省城三条出货渠道全通了，码头上停著四条船，手底下有九个过命的兄弟。

够了。

这副身家，足够把他们娘俩护得严严实实。

小宝忽然停了笔，扭过头。

“爸，你咋没动静了？”

“看你写字呢。”

“好看不？”

“好看。”陈江海嗓子发乾。

小宝咧嘴乐了，转过头继续埋头苦写。

灶房里传来菜刀碰著砧板的“篤篤”声，楚辞正在张罗晚饭。

陈江海坐在椅子上，看著儿子认真的后脑勺，听著灶房里烟火气十足的动静，鼻尖已经能闻到葱花熗锅的香味。

他把前世那股子酸楚死死烂在肚子里，无声地笑了。

活著，真好。