这是源力。

沈宿低头看自己的右手。

虎口没裂，但整条手臂从肩膀到指尖都在抖。

不是怕。

是骨头里的那根弦，刚松下来。

第二天。

卯时。

右肩的刺痛缓和了些。

货船重新起锚，顺水而下。

午时。

京城码头。

远远看见码头的轮廓。

船桅林立。

人声鼎沸。

船靠岸了。

跳板搭下。

沈宿提著包袱，走出船舱。

江风大，棉袄裹在身上，很暖。

听血全开。

五十丈內。

上百个心跳。

挑担的。

挎包袱的。

蹲在石阶上等船的。

但有一群人，心跳不对。

七十五、七十八、八十二……

太稳了。

不带疲惫。

他们分布在码头入口、石阶两侧、船板跳板处。

腰侧有硬物。

袖口里藏著能射穿铁甲的神臂弩。

沈宿甚至能听见其中两个人的手指搭在弩机上，指节微微发力的摩擦声。

只要他再往前一步，二十根淬毒弩箭会同时射穿他的胸口。

天罗地网。

沈宿没退。

他摸了摸怀里的暗帐。

封皮粗糙。

绑带勒得手指疼。

劈柴巷的灶火。

老兵茶摊的缺角碗。

三爷的腰牌。

赵宏的护腕。

都在身上。

他往前走。

步子不快不慢。

趟泥步碾实木跳板，发出沉闷的声响。

码头上，那些心跳开始变快。

七十五变八十。

八十二变八十七。

他们在紧张。

沈宿走下跳板，双脚踏上京城的青石板。

右手垂下，搭在破山刀的刀柄上。

刀身“寧折不弯”四个字，隔著刀鞘，硌著掌心。

他没有深呼吸，只是把肺里最后一口船舱的旧空气吐尽。

码头的风灌进肺里，带著河腥气和寒意。

然后睁开眼。

迈步。

走进码头。

码头二楼，一扇窗后。

张元站在那里，端著一杯已经凉透的茶。

他看著沈宿走进来，对身后的人说：“让侍郎的人准备放箭。今天，不能让他活著走出这片石阶。”

窗外，码头上传来一声极远的锣响。

沈宿的手按在刀柄上。

掌心的温度，透过粗糙的布条，传到冰冷的刀柄上。

那一点温热，迅速被钢铁吸走。