那碗饭，静静地摆在陈浩南面前。

金黄色的米粒。

颗颗分明。

裹著一层薄薄的蛋液，在灯光下闪烁著油脂的光泽。

隔夜的冷叉烧，切成细丁。

与翠绿的葱花，星点般散落其间。

一股香气，从碗中缓缓升腾。

那不是他自己那碗饭，用几十种香料和顶级食材堆砌出的霸道。

这股香气，纯粹。

乾净。

是米饭的香。

鸡蛋的香。

猪油的香。

酱油的香。

是每一个香港人，从小闻到大的。

属於家的味道。

陈浩南的心，在这一刻，彻底沉静。

那颗被江湖血雨腥风、金钱欲望、所谓兄弟情义填满的心。

被这碗最简单的炒饭，洗涤得一尘不染。

他想起了很多年前。

那时，他还不是庙街的南哥。

只是一个跟著老大在街头打架，吃了上顿没下顿的古惑仔。

每天打完架。

拖著一身伤，回到那个只有几平米的出租屋。

他的阿妈，总会用家里仅剩的一碗冷饭，一个鸡蛋。

为他炒一碗饭。

没有叉烧。

没有名贵的酱油。

只有最廉价的猪油，和几滴生抽。

可他每一次，都能吃下三大碗。

然后躺在硬板床上。

感觉自己是全世界最幸福的人。

那碗饭，究竟是什么味道？

他早已忘记。

可今天。

这股熟悉的味道，跨越了二十年的时光。

再次钻进他的鼻腔。

钻进他的灵魂深处。

陈浩南的眼眶，瞬间泛红。

他没有哭。

只是默默地，端起了那碗饭。

他拿起勺子。

舀了一大勺，送进嘴里。

入口的剎那。

陈浩南的身体，猛地一僵。

他那张总是写满凶悍与不羈的脸，所有表情，凝固。

好吃！

好吃到他的大脑一片空白！

米饭，乾爽。

蓬鬆。

每一粒都在齿间弹跳。

蛋液，均匀包裹著米粒，带来最纯粹的鸡蛋鲜香。

叉烧丁，外焦里嫩。

那股煸出的蜜汁焦香，让整碗饭的滋味更加丰盈。

而那几滴酱油，是点睛之笔。

它不是配角。

它是主宰。

它以一种不容置疑的姿態，將所有最简单的味道。

完美统合。

升华成一种，他从未体验过的。

极致的，家的味道。

他感觉自己吃的，不再只是一碗饭。

是他那段，贫穷。

却也最快乐的。

再也回不去的青春。

陈浩南吃得很慢。

一勺。

一勺。

仔仔细细地咀嚼著。

他身后。

那群手持凶器，杀气腾腾的兄弟们，全都看傻了。

他们不明白。

为何他们的南哥。

那个在庙街说一不二，杀伐果断的南哥。

会因为一碗最普通的蛋炒饭。

露出这样一种，他们从未见过的。

近乎脆弱的表情。

整个庙街，依旧死寂。

只有陈浩南咀嚼的声音，在空气中，轻微迴响。

一碗饭，吃完了。

陈浩南放下勺子。

碗里，乾净得像被舔过一样，一粒米都没剩下。

他缓缓抬起头。

看向那个，从始至终，只是安静看著他的林晓。

他没有说话。

他只是。

当著所有人的面。

当著他那群兄弟的面。

当著林娇娇直播间里，上亿观眾的面。

他默默地，从腰间抽出了一把刀。

那把跟隨他征战十几年的，开了刃的，尼泊尔军刀。

这把刀，见过血。

饮过酒。

是他在庙街地位的象徵。

他双手握著刀。

然后。

对著林晓的方向，缓缓单膝跪地。

他將那把刀，横在身前。

双手高高举起，呈上。

这个动作，是江湖里。