“等你睡了我再睡。”

“那我要是一直不睡呢？”

“那我就一直陪你。”

俞飞鸿看著他，看了好几秒，然后低下头，把手机放在膝盖上，用手指在屏幕上轻轻画了一个圈。

她抬起头，重新看著镜头。

“浩哥，你给我唱首歌吧。”

陈浩看了她一眼，“现在？”

“嗯。

就现在。

小声唱就行，不用大声。”

“唱什么？”

“什么都行。

你隨便唱。”

陈浩想了想，靠在椅背上，微微仰起头，看著天花板上的某一个点。

然后他开口了。

声音不大，没有伴奏，没有配乐，只有一个人的声音在深夜的书房里迴荡，通过手机传到了一千多公里外的北京。

是一首很老的歌。

旋律很缓，像是一条河在平原上慢慢地流，不急不躁，没有什么大的起伏，但就是流得停不下来。

歌词是俞飞鸿没有听过的版本，也许是老歌新填的词，也许是他自己改的，她没有问。

她只是听著，听著那个声音从听筒里传出来，像是有什么人在深夜里敲著她的窗户，不急不慢，一下一下的。

她靠在床头，握著手机，闭上了眼睛。

陈浩唱完了一段，停了一下，然后从头开始唱。

这一次他唱得更慢了一些，有些字拖得长了一些，有些字又收得短了一些，像是他在根据她呼吸的节奏在调整自己的节奏。

她的呼吸慢了，他就唱慢了。

她的呼吸急了，他就唱快了。

两个人在一首歌里完成了一种只有他们自己才能听懂的对话。

唱到第三遍的时候，陈浩的声音几乎变成了呢喃。

俞飞鸿的呼吸再次变得均匀而绵长。

这一次她睡得很深，眉头完全舒展开了，嘴唇微微翘著，像是在做一个很好的梦。

手机还握在手心里，但手已经没力气了，手指鬆鬆地搭在手机的边缘上，隨时都会滑落。

陈浩没有唱了。

他安静地看著屏幕里她的脸，看了很久。

然后他轻声说了一句。

“晚安，飞鸿。”

他没有掛断。

他把手机的亮度调到最低，放在书桌上，关掉了檯灯。

书房里暗了，只有手机屏幕上的那一点微光，一明一暗地闪著。

那微光很小，小到像是一个人在很远的地方举著一盏灯，你看不清那个人的脸，但你知道他在那里。

北京的那边，俞飞鸿的手机也亮著。

屏幕朝上，放在枕头边上，蓝白色的光照在天花板上，一小片圆形的光晕，像是有人在那个房间里打开了一扇很小的窗。

两部手机，两座城市，一千多公里的距离，被一根看不见的线牵著。

线很细，细到风吹一下就会断，但它没有断。

它就在那里，在深夜里，在两个熟睡的人之间，安安静静地连著。

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