父亲的手停在半空，

雨水顺著他的下巴滴在衣襟上。

“爸！您让开啦！这死丫头把这种旗子藏在神龕后，这是要害死全家！

您知道现在外面是什么局势吗？警总还在抓人啦！

这种东西被发现了，武馆查封，大哥坐牢，咱们全家都要进去关啦！您老糊涂了喔？”

“我藏的。”爷爷的枪桿往前送了半寸，枪缨上的雨水甩出一串水珠。

“有火冲我来，雯雯不知道，你冲她吼啥？”

我愣住了，趴在冰冷的地上，手肘的伤口火辣辣地疼。

我確实不知道那旗子意味著什么，我只知道爷爷在护著我。

父亲的喉结滚动了一下，声音软了些，但还是抖：“爸，您让开啦，这要是让隔壁武馆的或警察知道，咱们还怎么在艋舺混？大哥的贸易生意还做不做？

这年头，您还念著.......还念著那头？那头能给咱们饭吃吗？能给咱们命吗？您醒醒啦！”

“念著啥？”爷爷突然笑了，雨水顺著他脸上的皱纹往下淌。

“念著我爹？念著沧州？还是念著他从东北带来的那些旧事？仲德，你忘了，我可没忘。

这面旗，是咱老家的顏色。

五颗星星咋了？那是咱龙国人的旗，不是毒药，是要命的东西，也是咱的根。

我爹，当年是怎来的湾湾？

他心里装的都是沧州的土地，装的是罗疃村的泥土味，装的是师父李书文的教诲。

这面旗，是我后来一针一线缝的，我替他，替我自己，守著这个念想。

你有意见，来，先过我这桿枪。

你忘了你爹我练这桿枪练了几十年？”

刘云樵。

我太爷爷。

在这间武馆里，这三个字是神龕上的牌位，是墙上掛的“神枪”匾额，是每天清晨练功时爷爷必喊的一声“祖师爷在上”。

他是1949年到的基隆港，带著一桿枪，半部拳谱，还有一口改不掉的沧州乡音。

听爷爷说，太爷爷当年在台中火车站前摆过擂台，嚇退了日本浪人，在台北公园教过拳，被叫做“湾湾八极拳之父”。

可他晚年总是一个人坐在院子里，看著西边的海，手里的菸斗明明暗暗，直到天黑。

嘴里念叨著“罗疃”“孟村”这些我听不懂的地名。

我听过他留下的录音带，声音沙哑，咕噥著“想家”，咕噥著“罗疃村的老槐树”，还有“师父李书文”的名字，一遍一遍。

父亲的脸涨得通红，青筋都爆了出来。

他不敢对爷爷动手，这是湾湾武术界的规矩，不孝子要被逐出师门，会被人戳脊梁骨。

他猛地转头瞪我，把所有的愤怒都发泄在我身上：“都是你啦！从你出生就是个错！女生练什么八极？

搅和男人的事，把家都搅散了！你二哥练了十年都没你敢惹事！

你就是个扫把星！吃米不知米价！你太爷爷要是知道你把这旗子翻出来，气到从坟里爬出来打人！你对得起祖宗吗你？”

“我爹不会气。”爷爷的声音突然沉了下来，枪桿在地上顿了顿，震得我的心口一颤。

“你太爷爷，临走前抓著我的手，说『大鹏啊，我这辈子是回不去了，可你得记著，咱们刘家的根在哪。