无人区大约一百多米宽，平时这一百多米是死亡地带，现在两边的人都涌进来，中间全是人。

有人在递烟，有人在用手比划，有人拿出了一块巧克力——英国军粮里有时候会发巧克力，这玩意儿在战壕里珍贵得要命，能拿出来当礼物，確实是出了血本。

约瑟夫在人群里走著，用德语说“guten morgen”，用英语回答“merry christmas”，帮两个语言完全不通的士兵当翻译，翻到一半自己也觉得荒唐——就在几天前，他们还在互相往对方脑袋上打子弹。

一个德国兵拦住了他：“你……英国？”

他个子不高，脸很圆，长著那种一看就是普通人的普通脸，棕色的眼睛，眼角有点皱纹。三十来岁，约瑟夫猜。

“是的，”约瑟夫说，“你呢？”

“我……柏林，工人。”他努力组织著英语词汇，额头上都快出汗了，“你……伦敦？”

“差不多，”约瑟夫说。

“我……”那人拍拍自己胸口，“汉斯。”

“约瑟夫。”

两个人握了手。

约瑟夫后来想起这个握手，觉得这大概是他在这个副本里，最奇异的时刻之一。对方手心的温度，跟任何战友的手心一样热。不管你穿什么顏色的军装，人体的温度是一样的。

汉斯从口袋里摸出一张照片，递过来。

照片是黑白的，上面有一个女人，和一个很小的小女孩，坐在什么地方的台阶上，对著镜头笑。

“我……女儿，三岁，”汉斯说，指著那个小女孩，“名字……莉娜。”

他说这个名字的时候，眼睛里有什么东西亮了一下。

那是人想到自己最柔软的地方时，会有的表情，无论什么语言，无论什么国籍，都一模一样。

“很可爱，”约瑟夫说。

他拿出自己的东西——不是照片，他没有，是他在战壕里隨手画的几个人的速写，奥康纳皱著眉头看地图、汤姆睡觉、麦克唐纳削木头。他画得不好，但能认出是谁。

“战友，”约瑟夫说，“我的兄弟们。”

汉斯接过来，认真看了好久，点点头。

“好人，”他说，“看上去像好人。”

“確实，”约瑟夫说，“比我好。”

汉斯笑了，然后他摸摸脑袋，从口袋里翻出一枚纽扣——制服上的，有纹章——递给约瑟夫，示意要交换。

这是圣诞节的传统。西方人过圣诞，就像中国人过年要发红包、拜年送礼一样，亲朋之间要互赠礼物。今天是圣诞节，就算对面站的是敌人，就算口袋里只剩一颗纽扣，这个传统也要守。

约瑟夫低头看看自己，从口袋里掏出半块巧克力。军粮里发的，他捨不得吃，一直留著。

汉斯眼睛亮了，接了过去。

“战爭……结束，”他说，“我……回家。”

“我也是。”

短暂的沉默。

汉斯看向无人区的泥地，那里有弹坑，有铁丝网的残骸，有不知道是什么的黑色焦土。然后他用德语喃喃自语：“这一切为了什么……”

约瑟夫没有回答，因为这问题没有一个让人满意的答案。

约瑟夫看向不远处，威尔金斯正在努力折腾几个空罐头盒和一段铁丝网，他把它们捆成了一个勉强圆形的东西，举起来喊：“踢球！有没有！”

德军那边有人立刻回应了。

这场史上最荒诞的足球赛就这么开始了。

场地是无人区。球门是两根插在地上的步枪。球是那个铁丝网罐头球，踢起来嗡嗡响。没有裁判，没有规则，英国人和德国人混在一起，全程靠手势和肢体语言沟通，爭抢的时候就笑，抢贏了也不知道该庆祝还是道歉。

“我的球！我的球！”奥康纳用爱尔兰口音的英语叫，一个德国兵大概听懂了，把球踢给他，奥康纳接了一下，又传给一个站在自己旁边的，不知道是哪个营的德国兵。

那个德国兵愣了一秒，然后回传。

奥康纳哈哈一笑。

约瑟夫站在场边看了一会儿，觉得这大概是他这辈子——两辈子——见过最魔幻的场面：在这片一战最惨烈的战场之一，战壕就在三十米外，地里埋著无数死人，天上隨时可以来炮弹，但此刻这帮人在踢足球，而且踢得很开心。