水在完全黑暗的地下流了几百年。

没有人看见它，没有人听见它。

但它到的时候，所有人都知道。

——伊朗民谚

一

阿里回到宿舍已经是凌晨两点。

洞窟里的钠灯被调到了最低亮度，隧道两侧的岩壁在昏黄的光线里泛著潮湿的暗光，像被水浸泡过的旧皮革。

空气里有一股始终散不掉的机油味，混著混凝土粉尘和海水咸味，从通风管道里一阵一阵地灌进来。

阿里走过那些编號的门——3-w-07弹药库、3-c-04通讯机房、3-m-12医疗站——脚步声在混凝土地面上发出很轻的摩擦声。

军靴的橡胶底已经磨得很薄了，踩在地面上能感觉到水泥的颗粒感。

这双靴子穿了三年，鞋帮內侧的皮革裂了一道口子，用黑色的线缝过，缝得很密，针脚整齐。那是莱拉缝的。

她缝那双靴子的时候坐在沙发上，檯灯的光从侧面照过来，把她头巾边缘的碎发染成一层很薄的橘黄色。她把针扎进皮革里，手指顶住针尾，用力推进去，然后把线拉出来，绷紧。她的动作很慢，因为皮革太厚，扎透需要力气。她缝了大约二十分钟，缝完之后把靴子翻过来，检查了一遍里面的缝线，然后用剪刀把线头剪断。她把靴子递给他，说，好了。他说，谢谢。她看著他，嘴角动了一下。不是笑。是那种——你明明可以买一双新的，但你偏要穿旧的，我缝了二十分钟你只说了一句谢谢——的嘴角动了一下。

那双靴子现在在他脚上。左脚鞋帮內侧的缝线还完好，线是黑色的，和她头巾的顏色不一样。她那天戴的头巾是浅蓝色的。

阿里推开宿舍的门。

铁皮门发出很轻的咯吱声，铰链缺油了，金属和金属摩擦的声音尖而细。他没有开灯，钠灯从门缝里透进来的光已经够了。

过了片刻。

他注视著手机。

摺叠桌上放著手机，屏幕暗著。

那张德黑兰纸巾压在手机下面，只露出一个角——边缘被反覆摺叠磨出了细小的纤维绒毛，在钠灯下泛著暗淡的白，像坎儿井井壁上析出的盐霜。

他在床边坐下来。铁架床的弹簧往下沉了一截，发出咯吱一声。床垫是军需品的海绵垫，用了很多年，中间凹下去一个人形的坑。莱拉最后一次来格什姆岛看他的时候，在这张床上坐过。她说，你这张床比医院值班室的床还硬。他说，习惯了。她说，你什么都习惯了。你习惯了床硬，习惯了茶苦，习惯了不睡觉，习惯了把我一个人留在德黑兰。她说这句话的时候没有看他，是看著岩壁上的水珠说的。水珠沿著岩石的纹理缓慢下滑，在钠灯下泛著暗淡的光。

他没有回答。不是不想回答，是不知道怎么回答。

他確实习惯了。习惯了每天早晨醒来先確认手机有没有加密信息，习惯了在食堂用五分钟吃完一顿饭，习惯了在观察哨站六个小时不动一下，习惯了莱拉不在身边。最后那条他以为自己习惯了，其实没有。

四十天了，每天晚上闭上眼睛，看到的都是她侧过头听急诊室门缝里呼吸声的样子。

但今天他闭上眼睛，看到的是另一双眼睛。

琥珀色的。蜂蜜和陈年树脂之间的那种顏色。

不是北方里海沿岸那种浅色的灰绿，也不是南部阿拉伯血统常见的深褐。是一种很透的、在阳光下会变成淡金色的琥珀色。

他看著那双眼睛的时候，手从茶杯上移开过，心跳没有加速。

穆萨维说过，在战场上，和陌生人对视之后心跳会本能地加快——肾上腺素分泌，瞳孔放大，肌肉进入预备状態。但那双眼睛没有触发他的任何本能。不是因为她没有威胁，是因为她看他的方式里没有任何与敌意有关的东西。

只是看。

像一个在河边走了很久的人，看到对岸有另一个人，停下来，不是因为想打招呼，只是因为河面上刚好起了一阵雾，两个人的倒影在雾散之前，在水面上重叠了一瞬。

他把手伸过去，拿起手机。

屏幕亮起来，桌面是系统默认的灰色。

莱拉在的时候，桌面是她的照片——站在达尔班德山谷的山路上，左腿微微弯曲，重心放在右腿上，笑得露出牙齿。那是他们结婚第二年拍的。她左腿上的伤还没好全，走路有一点跛，影子也有一点跛。他跟在后面，踩著她的影子走。她发现了，停下来，转身看著他。她的左腿跛了，所以转身的时候身体往左边歪了一下。

“你在踩我的影子。”

“没有。”

“你在踩。我看到了。”

她笑了。那种笑不是嘴在笑，是眼睛在笑。深褐色的眼睛在雪峰反射的阳光下变成了一种很浅很浅的茶色，像父亲泡的茶喝到第四泡时的顏色。

“你知道踩別人的影子是什么意思吗？”

“不知道。”

“意思是你在追她。追不上，所以踩她的影子。”

她说完继续往前走。影子在石板路上歪歪斜斜的，左腿跛一下，影子就往左边歪一下。他追上去。这次没有踩她的影子。他走到她左边，握住她的手。她的虎口处有一道疤，手术刀划的。实习的时候第一次上手术台，紧张，刀尖划到了自己。他把拇指按在那道疤上。她的手很小，很凉，骨节分明。

两只影子在石板路上並在一起，她的影子还是歪的，他的影子是直的，並在一起的时候，歪的那部分被直的那部分挡住了，看不见了。

莱拉走后，他把桌面换成了系统默认。

不是不想看见她，是每次看见，喉咙里那个东西就会堵得更紧。紧到没办法呼吸。

他打开拨號界面。

那串號码他已经不需要看纸巾了。

拇指悬在拨出键上方，没有按下去。

他在犹豫。

不是不想打。

是想打，但不知道打了之后说什么。

他这辈子说过最多的话，是在阿勒颇那栋烂尾楼的楼顶上，对穆萨维说的。

穆萨维躺在水泥地面上，血从胸口和嘴里同时涌出来。子弹从左侧锁骨下方进入，穿过左肺上叶，擦过心臟外膜，从右侧第七根肋骨的位置穿出。每一次呼吸都带著粉红色的泡沫，那些泡沫在嘴角聚成一小团，破了，又聚起来。

阿里握著他的手。

穆萨维的手很热，比正常体温高很多——失血过多的人，四肢末端会变凉，但核心体温反而会升高。那是身体在拼命把血液往內臟里压，放弃四肢，保住心臟和大脑。

“你会没事的。”

穆萨维的嘴唇动了动。没有声音。粉红色的泡沫破了，涌出来更多。

“增援马上到。”

穆萨维的眼睛看著他。那双眼睛是深褐色的，和莱拉不一样。莱拉的深褐色是茶汤沉淀下来的顏色，穆萨维的深褐色是阿瓦士油田附近被原油污染过的河水的顏色。

“你女儿还在等你。”

穆萨维的嘴唇又动了一下。

这次有声音了，很轻，很细，像从很远的地方传过来的一缕烟。阿里把耳朵凑到他嘴边，听到了一句话。那句话不是对他说的。是对穆萨维的女儿说的。他说，爸爸回家。然后他的眼睛还在看著阿里，但瞳孔已经不动了。

后来阿里知道了：人在那种时候说话，不是说给对方听的，是说给自己听的。因为如果不说话，沉默会把恐惧放大到无法承受的程度。

但今天他不需要说话给自己听。

沉默不会让他恐惧。沉默是他待得最久的地方。

十三年的军旅生涯，他把自己的时间感磨成了一种很窄的东西——任务时间，行动时间，目標时间。精確到分钟，精確到秒。在任务和任务之间的空隙里，他从来不说话。哈桑知道这一点，所以在敘利亚的楼顶上，两个人几个小时不说一句话，各抽各的烟，各看各的方向。

不需要说话。沉默是他们之间的默契。

但今天他不想沉默。

他想听到她的声音。

这个念头从他离开德黑兰那一刻就在那里了，像穹顶上滴水的声音，每隔几秒一次，在脑子里重复，不响，但不停。

他睡不著的时候数著滴水声，数著数著就变成了数她的尾音。她在咖啡馆里说“扯平了”的时候尾音往上飘。她说“我画树根”的时候尾音是平的。她说“呼吸对，人就稳”的时候尾音往下沉，像悬铃木的叶子落在地上，贴著石板，不动了。

他记得她说那六个字的每一个音节的重量。

“呼吸”是两个音节，她念得很快，像吸了一口气。

“对”是一个音节，她念得很短，像吐出来。

“人就稳”是三个音节，她念得很慢，每一个字之间都有空隙。

“人”往上挑了一点，“就”是平的，“稳”往下沉，一直沉到底。

他把拇指按下去。

拨號音。一声。两声。

他把手机贴在耳边。听筒贴紧耳廓的时候，能听到自己耳廓里血液流动的声音，很轻，很细，像坎儿井里的水在完全黑暗的地下流。

三声。四声。

她可能睡了。凌晨两点，德黑兰大学宿舍的灯早就熄了。她会把手机调成静音，放在枕头下面，屏幕朝下。明天早上醒来，看到未接来电，她会回过来，问——

“餵。”

她的声音。很低，有一点沙。像很久没说话的人突然开口，声带还没有完全活动开，第一声总是比后面的声音低半度。

他张了张嘴。喉咙里的肌肉动了一下，没有声音出来。不是喉咙堵住了，是他不知道第一句话应该说什么。说“是我”——她可能听不出他的声音。

他们只见过那一次，说过不到半个小时的话。

打过一次九分钟的电话。

半个小时，在他的时间感里只是一次任务简报的长度。

九分钟，只是一次短促的突击战斗。

但这半个小时和九分钟在他脑子里反覆播放了四天，每一帧都被拆开，放大，定格。她端起茶杯时手指在杯沿上停了一下的画面。

她把方糖放进茶托里时方糖碰到瓷面发出的那一声轻响。她从帆布包里抽出炭笔时包带从肩窝滑下来，她伸手把包带拉回去的动作。她写电话號码时笔尖在纸巾上停顿的那一下——那一停顿很小，大约零点五秒。她在犹豫要不要写。

“……是我。”他说。

电话那头安静了一瞬。

很短，可能只有半秒。

但阿里从那一瞬的安静里听到了很多东西。她听出了他的声音。不是从音色听出来的——电话里的音色和面对面说话不一样，低频被压缩，高频被放大。她是从別的东西听出来的。可能是他说话之前的那一段沉默，可能是他喉咙里肌肉动了一下的那个声音，可能是他说“是我”的时候，尾音没有往下沉也没有往上飘，是平的，像她说“我画树根”的时候一样。

“嗯。”

只有一个“嗯”，但尾音往下沉了。不是平的，不是往上飘，是往下沉。像悬铃木的叶子落在地上，贴著石板，不动了。像她说“人就稳”的时候那个“稳”字。

阿里把手机换到左手。

右手虎口的茧在摺叠桌边缘压出一道浅痕，茧的顏色比周围的皮肤深，边缘被磨得光滑发亮。那道茧是握枪磨出来的，不是握一次磨出来的，是握了十三年，虎口的皮肤一层一层磨掉，一层一层长回来，最后长成了一种和別处完全不同的质地。

莱拉握他的手的时候，拇指总会按在那道茧上，按著按著就停下来。他问她在干什么。她说，我在想，这块茧下面是什么。他说，还是茧。她说，不是。茧下面是你的手。你的手没有被枪磨掉。它还在那里。

他侧过头，看了一眼岩壁上的水珠。

水珠沿著岩石的纹理缓慢下滑，在钠灯下泛著暗淡的光。这颗水珠是从哪里来的——是波斯湾的海水渗透了几百米厚的石灰岩，被岩层过滤了盐分，变成淡水，从穹顶的某处缝隙里渗出来。它渗出来的速度很慢，大约每五秒一滴。

一天二十四小时，它滴一万七千二百八十次。

一年，它滴六百三十万七千二百次。

它滴了多少年了，没有人知道。

“你还没睡。”他说。

“我在画图。”

“画什么。”

“荷姆兹海峡的地图。”

他握著手机的手紧了一下。手机壳是黑色的硅胶，边缘磨得发亮，紧贴虎口的茧。“为什么画这个。”

电话那头安静了几秒。他听到炭笔在纸上划过的声音，很轻，很细，像指甲在砂纸上轻轻蹭过。

她画画的时候运笔靠手指，不是靠手腕——那是写代码的人的方式。长期敲键盘，手腕悬空，力量集中在指尖。她的茧在食指和中指的指尖內侧。那天在咖啡馆里，她把手摊开放在《列王纪》封面上的时候，他看到了那两块茧。很小，顏色很淡，边缘模糊。不是画画磨出来的，是键盘磨出来的。

“因为今天的新闻。”她说。“停火谈判破裂了。新闻里说美军舰队在荷姆兹海峡外围集结，我不知道海峡长什么样，就找了一张地图来画。”

炭笔的声音停了。

“画著画著，就想给你打电话了。然后你的电话就来了。”

阿里没有说话。岩壁上的水珠滑到尽头，滴落。它离开岩壁的那一瞬间，表面张力把它拉成一个几乎完美的球形，在钠灯下闪了一下。然后它坠落，穿过四百米厚的岩层和空气，落在某处，发出很沉的一声。不是脆的，是沉的。因为落在石头上。

“你那边有滴水的声音。”她说。

“嗯。”

“每次几秒。”

“不一定。有时候三秒，有时候五秒。看岩缝里的水压。涨潮的时候快一点，落潮的时候慢一点。”

“现在呢。涨潮还是落潮。”

他侧过头，看著岩壁上的水珠。一颗水珠正在形成，从岩壁的缝隙里渗出来，聚成很小的一点，然后慢慢变大。它的表面在钠灯下反射出一小片弧形的光。它变大到一定程度的时候，形状开始不稳定，底部拉长，像一滴悬而未落的泪。

“涨潮。快滴了。”

电话那头安静了。她在等那颗水珠滴落。

五秒。

滴落。落在某处，发出很沉的一声。

“很沉。”她说。“落在石头上。”

“嗯。”

电话那头传来翻书的声音。封面和书页之间的摩擦声很特別——精装，封面磨损得厉害，书脊上的烫金书名掉了一半，纸张发黄，边缘脆弱得像烤过的薄饼。菲尔多西的《列王纪》。她在广场上画那棵树的时候，膝盖上摊著的就是那本书。书页的空白处画满了悬铃木的树根，从石板缝里鼓出来，把石头顶开，裂成几块。裂缝最深处长著一丛很小的草。

“你打电话来，是想听我说话。”她说。

不是问句。

阿里把手机换回右手。

虎口的茧压在手机壳上。手机壳的边缘有一道合模线，很细，摸上去几乎感觉不到。但他的茧感觉到了。

“嗯。”

“你想听我说什么。”

“什么都行。”

电话那头安静了几秒。然后炭笔的声音又响起来。

“我在画你。”

“画我什么。”

“不是画你的脸。画你说话的声音。”

“声音怎么画。”

“画不出来。所以我在画坎儿井。你说话的声音像坎儿井里的水。从很深的地方流过来，流了很久，才流到耳朵里。很沉。每一句话的尾音都往下沉，像水滴在石头上。”

阿里没有说话。他想起父亲说过的坎儿井。

父亲是伊斯法罕人，退休前在钢铁厂做了三十三年机械工程师，但他这辈子最引以为傲的身份不是工程师，是两伊战爭的老兵。1982年斋月行动，他在巴斯拉东部的沼泽地里打了七天。全连一百二十人，活著走出来的不到四十个。父亲的左肩被弹片削掉了一小块骨头，后来用鈦合金支架撑著。每到冬天，旧伤就疼。疼得厉害的时候，他把那只手按在暖气片上，一动不动地坐一下午，眼睛半闭著。

阿里小时候问过父亲：坎儿井是什么。

父亲把手从暖气片上拿下来，在膝盖上摊开。他的手很大，手指粗，指关节因为常年握扳手而微微变形。他用那只手在空气里画了一条线，从高到低，很长，很缓。

“雪山上的水流下来，渗进地里。古代波斯人在地下挖渠道，把水引到沙漠里的绿洲。水在完全黑暗的地下流，几十公里，几百公里。没有人看见它，没有人听见它。但它到的时候，所有人都知道。”

“为什么所有人都知道。”

“因为绿洲活了。椰枣树长出新的叶子，庄稼从土里钻出来，人有了水喝。水在黑暗里流了那么久，就是为了到那个地方，让东西活过来。”

他说他说话的声音像坎儿井里的水。从很深的地方流过来，流了很久，才流到耳朵里。

“莎拉。”他说。

莎拉。两个音节，第一个音节开口，第二个音节收拢。

她的名字在波斯语里是“纯洁”的意思，但他说出来的时候，想到的不是纯洁。他想到的是她在咖啡馆里把方糖推回去的动作。老头多给了一块方糖，她摇摇头，推回去。老头又推过来。她拿起方糖，放进茶托里，把一枚五百里亚尔的硬幣压在柜檯上。“下次少找我一块方糖的钱。扯平了。”她不要不属於她的东西。

“嗯。”

“你今天去看那棵树了吗。”

“看了。”

“画了什么。”

“树根最深处那道裂缝。裂缝又宽了一点。不是两毫米，可能只有一毫米。但宽了。”

“一毫米你都看得出来。”

“我画了一年了。每一天都在画。第一天的裂缝只能塞进去一张纸的边缘，现在能塞进去一根铅笔尖。还有那丛草。”

“草。”

“从石头缝里长出来的那丛。第一天只有两片叶子，卷著，很小。今天长出了第三片。还卷著，没有完全展开。”

阿里嘴角动了一下。幅度很小，他自己没有察觉。

“什么时候展开。”

“明天。或者后天。看太阳。”

“看太阳。”

“悬铃木的叶子对阳光很敏感。阳光足，一天就展开。阳光不足，要两三天。今天德黑兰多云。明天如果晴，它就会展开。”

阿里听著她的声音。

她在说叶子对阳光的反应，在说第三片叶子还卷著，在说明天或者后天会展开。

她的声音很轻，尾音微微往上飘——不是往上扬，是往上飘，像悬铃木的叶子被风吹起来，翻过来，露出银白色的背面。她说“展开”这个词的时候，尾音飘得最高。她说“看太阳”的时候，尾音落下来了，落在“阳”字上，很平，像太阳本身一样平。

“莎拉。”

“嗯。”

“我要掛了。”

“嗯。”

“你明天还去画那棵树吗。”

“去。”

“画完以后——”

他停了一下。他不知道自己想说什么。画完以后发给我看？画完以后告诉我叶子展开了没有？

“画完以后，我告诉你第三片叶子展开了没有。”她说。“不是今天。是等你回来以后。你自己来看。”

阿里握著手机。岩壁上的水珠又滴落了一颗。五秒。落在石头上，发出很沉的一声。

“可能要很久。”他说。

“我等。”

她的声音很轻，尾音往下沉了。不是往上飘，是往下沉。像悬铃木的叶子落在地上，贴著石板，不动了。像坎儿井的水从地下流出来，流进绿洲的泥土里，不声不响，让椰枣树长出新的叶子。

他把电话掛了。

隔间里重新安静下来。通风管道的嗡鸣声不知道什么时候停了。滴水的声音还在继续，每隔五秒一次。他把手机放在摺叠桌上。屏幕暗了，又被他点亮。

通话时长：七分零三秒。

他记得她说“我等”的时候，尾音往下沉的那一下。

那一沉里面有什么东西，他说不清楚。

像坎儿井的水从黑暗里流出来，见到光的那一刻，不是喷涌，不是奔流，是很安静的。水从井口漫出来，渗进土里，只留下一小片深色的湿痕。如果你不知道那里有一口井，你会以为那片湿痕是露水。但你知道。你知道它从雪山流下来，在完全黑暗的地下流了几百年，就是为了到这里，让一丛草长出第三片叶子。

他躺下来。

铁架床的弹簧咯吱响了一声。海绵床垫凹下去的那个人形正好托住他的后背。

岩壁上的水珠沿著之前的轨跡缓慢下滑，在钠灯下泛著暗淡的光。

他闭上眼睛。

第三片叶子还卷著，明天或者后天会展开。

看太阳......德黑兰今天多云。

呼吸慢了下来。

他睡著了。

二

莎拉掛掉电话之后，把手机放在枕头下面。

屏幕的余温贴著手背，很快凉了。七分零三秒。她记得他说“可能要很久”的时候，尾音往下沉的那一下，和她说“我等”的时候一样。两个“等”字，隔著一千一百公里的沙漠和山脉，隔著荷姆兹海峡的咸水，隔著四百米厚的岩层，在同一个频率上往下沉。

她把炭笔从枕头下面摸出来，握在手心。笔尖已经完全钝了，铅芯磨成了斜面。她在黑暗里把炭笔转了半圈。

他说话的声音像坎儿井里的水。从很深的地方流过来，流了很久，才流到耳朵里。她今天画了一张坎儿井——很厚的岩层，一道裂缝，水一滴一滴往下落，角落里坐著一个很小的人。他在滴水的声音里，打了七分零三秒的电话。

她闭上眼睛。

走廊尽头的厕所每隔四十七秒滴一次水。

不是他的滴水声。他的滴水声很沉，落在石头上。

这里的滴水声很脆，落在瓷砖上。

她听著瓷砖上的滴水声，数著数著，数成了他的滴水声。五秒一滴。

呼吸慢了下来。她睡著了。

凌晨四点四十分，手机震了。

不是闹钟，是一条简讯。发件人是一串数字——她见过这串数字，初审结果就是用这个號码发的。简讯內容只有一行：六点整。学校门口。有人接你。

莎拉把手机屏幕关掉。

窗外，厄尔布尔士山脉方向的天空还是一片深沉的靛蓝。

革命卫队招募中心的门房，一个穿深绿色制服的年轻军人对她点了点头。

“手机放在这里，还有別的数码產品吗？”

“没有了。”

帆布包过了x光。

军人点点头：“跟我来。”

她跟著他走过大厅，进入电梯。

门打开。

走廊更窄，灯光更暗。

空气里有一股消毒水和旧纸张混合的气味。

他领她走到走廊尽头的一扇灰色门前。

“进去。”

莎拉推开门。

房间大约四十平方米，没有窗户，墙壁上覆盖著深灰色的隔音材料。正中央是一张巨大的弧形办公桌，桌面上嵌著三块並排的屏幕，全部亮著，滚动著她看不懂的数据流。屏幕的蓝光把整个房间染成一种深海的色调。

办公桌后面坐著一个人。

一个男人。

他大约六十岁，穿著便装——深灰色的高领毛衣，袖口挽到手肘，露出一双精瘦的、青筋凸起的小臂。手腕上有一道很旧的疤痕，从手腕內侧延伸到虎口，顏色已经淡成了浅褐。头髮灰白，剪得很短，髮际线往后退了不少。脸上的肉不多，颧骨很高，鼻樑很直，嘴唇薄而轮廓分明。最让莎拉注意的是他的眼睛——深褐色的，像坎儿井井壁上的石头，在完全黑暗的地下被水流冲刷了几百年，表面光滑，但质地坚硬。

他没有看她。视线落在面前的屏幕上，手指在触摸板上滑动，动作很慢，很精確。

“坐。”

莎拉在他对面坐下来。桌上放著一杯红茶，冒著热气。茶托里放著一块方糖。一块。

“放了方糖。”男人说，仍然没有抬头。“一块。”

莎拉端起茶杯，喝了一口。苦味从舌根窜上来，但方糖的甜还留在舌尖。她把杯子放下。

男人合上笔记本电脑，抬起头。屏幕的蓝光在他的瞳孔里映出两小片矩形的亮斑。

“我叫卡里姆·法尔萨菲。革命卫队情报行动部门主任。”

他的声音不高，但每一个字都落得很实。他说话的时候，右手放在桌面上，五指微微分开。虎口有一块茧，和阿里一样的位置，但比阿里的更大，更厚，边缘被磨得光滑发亮。

“你在评估中破译的那段模擬加密通讯，用的是九十秒密钥轮换周期。昨天，我们用你发现的方法，破译了第一段从杜拜方向截获的真实加密通讯。加密周期九十秒，密钥轮换窗口零点三秒——和你论文里推演的结论完全吻合。”

莎拉的手在茶杯上停住了。

“那段通讯的內容是什么。”

法尔萨菲看著她。看了大约两秒。

“一支美军特种部队正在杜拜集结。六个人，海豹六队红队。以潜水游客身份为掩护，准备对荷姆兹海峡的某个岛屿发动渗透行动。时间定在满月夜间。”

“哪个岛。”

法尔萨菲的眼神在那两个字上停了一瞬。不是意外，是確认。像一个在河边走了很久的人，看到水面上的涟漪终於从对岸传到了脚下。

“情报里提到了岛的名字。但这不是你现在需要知道的。”