他们之间没有寒暄，没有问候，甚至没有眼神交流。

只是各自站在各自的位置上，像九颗被同一根看不见的线串起来的珠子。

老鬼手把两只手从袖子里抽出来缓缓蜷缩成拳。

“诸位。”

“老朽今年七十有三，二十年前就该死了，能活到今天多亏了大长老。”

“现在大长老有难，老朽没什么可说的，这条命还给他就是。”

血镰刀把磨好的鉤镰刀在手里转了个花，刀锋在月光下划出一道银亮的弧线。

他咧嘴笑了一下，那笑容里没有半分悲壮，反倒带著一股子说不清道不明的期待。

他等这一天等了太久了。

死在战场上，死在一个比自己强的人手里，这才是刀客该有的下场。

老妇人把竹篮放在地上，从里面拿出一根红线，线头上的铜铃叮噹作响。

她开始绕著排水渠的入口走，每走几步就蹲下来，把红线系在一块碎砖上、一截钢筋上、一棵被炮火烧焦的树桩上，动作很慢，很仔细，像在给自己缝一件寿衣。

独眼女人把手里的纸灯笼举起来，那团幽绿色的光在灯笼里跳动了一下，然后猛地膨胀，化作一团惨绿色的鬼火，把方圆几十丈照得如同白昼。

鬼火的光芒里，废墟上的每一块碎砖、每一截断墙、每一具还没来得及收敛的尸体，都被染上了一层幽幽的绿色。

关外刀客把油布扯下来，露出那柄暗蓝色的长刀。

刀身很长，足有四尺，刀背很厚，刃口却薄得几乎看不见。

他把刀横在膝上，同样从怀里摸出一块磨得只剩巴掌大的油石，开始一下一下地磨刀。

磨刀的声音如同毒蛇吐信。

矮壮汉子把腰间的马蹄铁解下来，一块一块摆在面前的地上。

马蹄铁一共七块，锈跡斑斑的铁面上刻著密密麻麻的符文。

他把七块马蹄铁摆成一个圈，自己坐在圈子中间，盘腿闭眼，嘴里开始念诵一些谁也听不懂的词。

那不是什么正经的经文，倒像是草原上那些老萨满在跳大神时哼的调子。

菸袋锅子老头把菸袋锅子在鞋底上磕了磕，磕掉里面的菸灰，又从荷包里捏了一撮新菸丝塞进去，用拇指压实了，划了根火柴点上深深吸了一口。

烟雾从他鼻孔里喷出来，在鬼火的光芒里像两条灰白色的小蛇。

他把菸袋锅子叼在嘴里，从怀里摸出一沓黄纸，开始一张一张地摺纸人。

折一个，就往地上放一个。

纸人只有巴掌大，但折得很精细，有头有手有脚，连手指头都折出来了。

哑巴把背上的木箱放下来，铁链哗啦啦响。

他蹲在木箱旁边，用那只满是烧伤疤痕的手摸索著锁眼，摸了好一会儿才把钥匙插进去。

锁簧弹开的时候发出一声沉闷的咔嗒声，木箱的盖子自动弹开了一条缝，一股腐臭的、像是沤了半年的死老鼠的气味从缝里涌出来。

哑巴把手伸进箱子里，摸出一个用黑布裹著的陶罐。

陶罐不大，只有巴掌高，罐口封著蜡，蜡面上用硃砂画著一个歪歪扭扭的奠字。

他把陶罐捧在手里，小心翼翼得像捧著一颗已经拔了拉环的手榴弹。

然后他们抬起头，看向对面的废墟。

废墟上，不知何时已经站了好几个人。

最前面的是那位存在感极强的山取。

他依旧寻了一处断墙蹲在上面，手里还攥著那把没吃完的炒黄豆。

月光照在他脸上，那张脸很普通，四十来岁，瘦长脸，颧骨有点高，嘴唇有点薄。

但那双眼睛却並不普通。

又细又长，眼尾微微上挑，瞳孔里映著独眼女人手里那盏纸灯笼的绿光，像两颗在夜里发亮的猫眼石。

山取把最后一颗黄豆扔进嘴里。